Je pense à la Russie

Bonjour toi, ça fait longtemps.Je sais je suis paresseux un peu avec toi: toi c'est moi, moi avec moi c'est paresseux.

Rien de neuf que du bluff mais ça je ne peux pas le signer, c'est de Fabe dans les années quatre vingt dix ou deux mille.Ca n'existe pas les années ci ou ça, soixante dix c'est le punk, tatcher ou le choc pétrolier? Les années ci ou ça c'est ce qu'on en fait, on peut les tirer par les cheveux, en faire ce qu'on veux.

Rien de neuf cet été, ces mois, c'est moi. J'ai vu des montagnes russes, elles sont rusées, alertes, Belleville, Ménilmontant pour leurs sommets.

J'ai dessiné beaucoup pour un grand magasin, beaucoup c'est même énormément. Ce sera rive gauche à la rentrée, la rive où je ne mets jamais les pieds, Paris c'est la guerre de sécession sans canons, il y a une ligne invisible qui nous sépare. Un beau lieu au nom du dix neuvème (pourtant) et une verrière dorée. Mes personnages danseront là bas à la rentrée.

J'ai dessiné un peu beaucoup, en me perdant, trouvant pour une nouvelle exposition "à la maison" dans ma galerie Eko Sato de choix et de coeur. J'ai connu les galeries qui ne paient pas, les galeries qui ne veulent pas rendre les pièces, le galeriste ivre qui menace ( "t'as pas intérêt à trainer dans le coin"), la galeriste qui ne paie pas , qui ne rend pas et qui abîme, ici c'est la maison, comme la vie devrait: en simplicité, générosité.

Nouvelle exposition qui aurait pu être d'eros et sera juste danse de peau, densité tendresse: " on dansera jusqu'à ce que le monde tourne rond". J'ai envoyé des cartons aux amis de mes personnages ce matin, enveloppes rouges, jaunes, timbres vrais, une heure de joli pas vers le concret et le temps qui défile en chantant. Pas de photos, comme si ça n'existait pas ,mais promis c'était la joie.

J'ai hâte, tu vois dans la vie avec les gens c'est comme avec des aimants, rarement il y en a avec qui tout se tait, quand le silence est un cadeau mais sinon...c'est comme avec des aimants. je les aime bien, je n'ai rien contre personne mais tout contre personne non plus. Mes personnages ils rencontrent, ils sourient, ils dansent mais ils le font très bien pour moi, tout seuls. Je reste derrière, merci eux.

Un vernissage c'est différent.c'est une petite fête, une éclipse, un feu d'artifices. On est tous entremetteurs d'énergie, on s'offre un moment de joie et on est amis dans l'esprit, sagement , à distance sans s'obliger à un café pour se confier des banalités. Un vernissage c'est champagne, ça pétille, c'est pas souvent.

J'ai hâte parce que c'est des moments où on s'aime je crois.Les amis ça n'existe pas beaucoup, ça peut pas, on n'a pas le temps , pas l'envie de se connaitre beaucoup, lontemps et puis onse fâche, on se lâche, se lasse mais il  y a des gens qui t'accompagnent, on se refile des sourires, des moments ca compte avec des zéros.

Ah oui ces mois j'ai rencontré des moments d'amour mais ça va pas on va se parler de ça, on est comme une famille, o nse dit pas tout.

Sinon rien de neuf, je colle un peu tu vois, juste un peu parce que dessiner beaucoup ça va avec coller un peu et que je suis fâché avec la découpe, au début on se plaisait bien, on se rencontrait et puis quelque chose s'est brisé, tassé entre nous. Je suis amoureux de coller, de colorier mais avec découper on s'est lassés.

Ah oui des gens écrivent sur mon papier. C'est toujours chouette à voir , découvrir, c'est souvent surprenant, il y a de l'amour , des fleurs et du mépris, des crachats, un peu de tout , ca va ensemble, comme dans les aristochats.Tu sais c'est la modernité, RMC tout ça, il faut donner la parole aux gens alors on parle tous de tout, on est spécialistes de l'immensité. On dit, on décortique , on donne sens.

 Il parait que c'est important le sens, il parait que dessiner c'est de l'art, que poser dans la rue c'est du street art alors l'humain invente vite un mot et des rêgles de conduite pour ta liberté. Il les écrit dans un livre ou se les répéte le torse gonflé, chuchotant avec un haut parleur,comme ça on peut faire des concours de kiki-pipi, pointer les justes et les renégats, c'est chouette. On peut t'expliquer quelles sont tes intentions tout ça. C'est important de cracher sur des gens  parce que sinon comment supporterait on notre propre médiocrité?

Il faut accepter, si tu aime le parfum des fleurs offertes, tu dois accepter les crachats.Je demande pardon d'ailleurs, je suis désolé d'avoir aimer dessiner à la distribution des crayons de couleurs, je suis désolé d'avoir repris le dessin quand j'ai cru que je serai moins cocotte minute à toute heure en reprenant le dessin ( on est cons quand on est déjà vieux). Je demande pardon d'avoir aimé poser des impressions de mes dessins dans la rue, d'avoir aimé égoistement rendre ma vie moins fade et parfois supportable voir heureuse. Je demande pardon d'avoir aimé que des gens aiment, même si c'est bizarre au début. Je demande pardon de n'avoir jamais jamais fait de l'art mais juste essayé de ne pas crever.

Quand j'étais étudiant nous avions assisté à un procès d'assise, une histoire sentimentalo _épique avec un épisode violent. Le procureur reprenait le cours de la vie de l'accusé pour expliquer à quel point i lavait toujour été minable et méprisable. Une vie de bénévolat, de petits gestes, d'aide à des personnages âgées. Il eut cette phrase : " ce n'est pas un généreux , c'est un narcissique".

C'est bien les procureurs, ça nous aide à distinguer le bien et le mal sans essayer de lire niteschze ou hanna harendt parce qu'eux ils ont l'air compliqués. Ca nous aide et comme ça on comprend mieux la vie qu'il faut.

Sinon toi ça va?

Bisou sourire

ps: t'inquiète je relis pas, comme ça il manquera des espaces et des mots , tu comprendras pas tout mais soies généreux: nique sa mère la réinsertion.

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Poussières

Mercredi prochain en librairies sort "Poussières du monde"  tome 1, sous titré "les gens sont des romans", recueil de texte animé par Jean Luc Hinsinger et quelqu'un que je ne connais pas.

C'est un petit livre vaguement carré, plutôt chaleureux d'aspect parce que c'est rond un carré. Dedans il y a des textes, des textes écrits par des gens, d'ici et là qui racontent tous une journée, une date, par ordre chronologique.

Je suis dedans et fier un peu parce que Jean Luc , et nicole sa dame, c'est des gens biens, c'est des gens vraiment. Tu sais des gens comme braves gens qu'on rencontre comme une rencontre, pas pour vendre, lutter, comparer, non, qu'on rencontre comme raconter, écouter et sourire.

Je suis fier un peu parce que ça commence par un texte de Fajardie, frédéric H . fajardie, un auteur de roman noir dont tous les livres sont dans ma bibliothéque et ma vie d'obsession. Fajardie, romancier prolo par conviction, maoiste pas vraiment retraité, râleur comme tourneur phraseur. Fajardie dont les héros désabusés viennent de toutes les révolutions et ont encore la flamme de l' idéalisme dans les yeux et les poings. Fajardie qui a pour romance la lutte et Francine , son Elle qui semble apparaitre à chaque roman. 

Il y a à critiquer un peu chez Fajardie mais beaucoup à vibrer et quand je l'ai croisé, une fois, il parlait comme ses livres, tout droit. Ca commence par fajardie, avec de l'humain, le mot salope pour sncf, socialiste comme traire et police comme milice.

Je suis plus loin, j'ai pris le premier et le huit mai. Je ne parle pas de rien. Je me réveille dans le lit encore chaud d'un amour mort, je colle sur le canal , je serai arraché quelques jours plus tard mais je ne le savais pas encore. Un intégriste d'une religion inconnue écrira "faux" sur mes dessins mais je ne le devine, je ne vois pas tout, juste un peu, juste parfois.

Je ne parle de rien, il y a Booba, Brel, Madame et quelques pas, je ne parle de rien, je me promène, je grapille, je vis un peu et je regarde le monde beaucoup.

Aujourd'hui c'est pareil en différent. je me réveille dans l'appartement qu'on m'a prêté parce que air'n'b a le mien et que mon porte monnaie le remercie. ici c'est l'inde parce qu'elle y est souvent allée. C'est une amie, pas une amie parisienne et moderne qui "aime beaucoup ce que tu fais", non une maie qui aime ce que tu es, déchets compris, pas tous  ceux qui sur le chemin t'aiment beaucoup à condition que tu changes à peu près tout et te rejette le nez pincé comme pour sortir les poubelles pleines.

Ensuite des jeunes gens filment et questionnent avec caméra pour un travail d'étude, ça ne rapporte rien , mon agenda saigne mais c'est dur de dire non si on te demande et que ça fait plaisir. il sont chouettes en plus, je pose un personnage et ses yeux volants pour eux.

Après , après c'est jean Luc pour le livre trésor du jour. Après c'est east side burgers , restaurant végétarien parce que je mange comme la plupart des femmes ne veulent pas l'amour sans violences. Ils viennent du microcosme hardcore, ce qu'on se voulait espace protégé " toi et moi contre le monde extérieur", ils sont tatoués et souriants de près.

Je repars avec des gâteaux pour Emma, une inconnue qui travaille dans un autre lieu avec un sourire de soleil, je suis déjà allé pas grand chose parce qu'elle sourie beaucoup.

Lasergraphie rue amelot pour des impressions, ça sourit beaucoup là bas aussi, un groupe de garçons, surtout et une ambiance audiard parfois, c'est doux là bas aussi même si les machines sont chaudes.

Il pleuviotte mais comme hier l  ciel brulait les femmes sont nues entourées de vêtements translucides pourtant c'est pas bandant comme Faustine Tournan, j'ai laissé ma libido en route, au milieu d'une déroute, c'est pas grave elle reviendra demander le corps , essentiel comme le soleil et la lune.

j'ai le corps qui grince, le dos qui pleure, en une nuit des cheveux sont partis maudits, ont grisés désertés, rien de gras c'est pas grave.

J'ai le corps qui grince et à vrai dire je m'en fous un peu. Quand je vais mourir assassiné par un train, un lit, une toux ou une berge d'été je me souviendrais qu'il y a des gens qui font sourire beaucoup et que ca valait le coup de les avoir croisé.

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Le premier huit mai

C'est le premier et le huit mai...

Paris est fermé, Paris est férié. Pas de rendez vous, jour de soi, heures de soie, sans clic clac d'horloge ni  pas oppressés.

Premier mai ami...je me réveille avec un chat à ma droite, un chat à ma gauche dans un lit de Pantin. Les draps portent  délicieusement odeur et parfum d'une personne que j'ai aimé  à l'approcher en corps hier. Demain ce sera jamais peut être, on sait pas, on ne sait jamais, la vérité s'accueille aujourd'hui et ce parfum je m'y blottis maintenant.

Il y a son absence dans la pièce pour un au revoir ou un adieu. J'étais là pour eux, les deux créatures moustachues à l'allure de peluches débonnaires, de longs poils qui cachent les pattes, le visage, ils me regardent intrigués, une patte en avant, prêts à filer en arrière. Un à ma droite , un à ma gauche, la porte sur le côté. Je la prends avec mes rouleaux de papier, repoussant mes acolytes qui tentent de se faufiler dehors eux aussi.

Pantin, le canal, le patrimoine des banlieusards d'après Marc Perronne, un musicien sage comme son nom de philosophe grec.

Ce matin là est riche d'un mur vierge, face à l'eau, un mur comme je les aime, il ne paie pas de mine, il y a du rien autour, du rien, du sale, un pont, de l'eau. On l'enduit de colle ,on le caresse, on y passe les mains encore, on  cajole un mur pour y déposer le papier, les rouleaux, un, deux, trois, quatre. Deux joueuses de flute, la vie, la mort, les hivers, tous les étés , tous les "je serai" et l'amour au milieu qui danse doux, même et quand même.

Un passant remercie pour la "décoration" . C'est chouette  ce mot "décoration". La décoration c'est ce que tout le monde veut chez soi et ce que méprisent les "artistes". Décorateur c'est un petit nom d'oiseau pour les grands dindons farcis, bouffis de l'AAAAAArt. Je viens des piédestals renversés, de l'idée qu'on a pas besoin de noms pour ronfler, courir et chanter. Que les artistes reposent en paix. Booba et Brel l'ont dit mieux que ça.

Retour vers Paris Paris par la rue brigitte Fossey, pour trouver le métro il suffit de trouver des gens qui courent. Les touristes marchent, c'est normal ils ont le temps , ils ne sont là que pour deux jours. Nous on est là tout le temps alors on ne l'a jamais, on court, on court avec le vent.

Retour au Canal le 1er mai, le 8 j'en pars et c'est du déjà vu: Paris est férié, Paris est fermé. Exceptionnellement le canal sanctifié ne ressemble pas à une plage au mois  d'août sur laquelle aurait versé un pétrolier, offrant l'hydrocarbure pour zadig et voltaire et canettes de bière.

Le 8 mai c'est la même histoire et je la savoure. Le 8 mai les parisiens sont partis, les éboueurs sont noirs, les balayeurs arabes, les poinconneurs ne sont plus aux lilas. Le 8 mai je rejoins mon amie madame pour poser notre papier sur des murs qui seront nôtres jusqu'à ce qu'arrachage s'ensuive. Les gens disent merci, froncent les sourcils ou bien ne nous voient pas, on ne sache pas, on est donc invisibles.

Je me souviens que le ier j'écoutais parler une dame. J'écoute souvent les dames parler, en général elles disent moins de bètises, elles ont moins de crocs mais seulement en général. Les désertions sont aux généraux lorsque leur empire est de sang, les exceptions accompagnent toutes les vérités.

Cette Dame là  fêtait une Jeanne. Jeanne  était derrière elle , immense et lisse sur son mur à elle,  sans arc mais avec lance et armure. Elle disait que la France était un exemple de générosité, de tolérance, de liberté et que beaucoup d'immigrés étaient inassimilables de par leurs traditions. Cherchez l'erreur, trouvez l'horreur.

Le  premier mai j'avais fini ma journée en collant une femme tenant un coeur ailé . Un monsieur au matelas à angle de mur a proposé de m'aider. Il voulait parler de sa femme qui est partie, à cause des prêcheurs rue myrrha il dit. Il pensait à elle il dit et dans mon dessin il la voit. Il n'en revient pas, il pense à elle et houps j'arrive et je la pose là. "les femmes c'est comme ça , elles sont là et elles s'envolent".

Ce serait lui là la menace sur mon pays peut être. Peut être qu'à cause de lui un français de souche, de tradition ne peut pas dormir sur un matelas puant la sueur collé à un mur empestant l'urine. Peut être...

Le 8 mai on ne parle plus de Jeanne, c'est loin une semaine. Le 8 mai une dame et son fils partent chez eux m'apporter des ciseaux pour rectifier une affiche. Grâce à eux je la pose moins sale, il y a une lance, un cheval de bois comme une armure et le loup de toutes les peurs d'enfance et d'ailleurs.

Le 8 mai c'est aujourd'hui, il est quatorze heures et la journée déjà est pleine. Ca donnerait quoi si on logeait toutes les plus belles heures de nos vies en un jour un seul? Est ce que notre coffre à trésors déborderait de ces images là? 

On ne saura pas. Aujourd'hui c'est juste le premier huit mai. L'eau coule sous les ponts du canal. Il reste dix heures à vivre avant que la sortie du jour ne soit définitive.

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